User:Canvaverbalist/sandbox

Victor est debout au milieu de son appartement - par le fait même au milieu de sa propre tête, pensa-t-il -

et observe par la fenêtre le visage déformé de la ville. Ce visage lui est reflété par l'iris des buildings

avoisinants, il y étudie sa peau d'asphalte, ses rides en fissures qui finissent en sourires à demi colmatés,

la couleur de ses joues rougis par les lumières des voitures, des feux de circulations, celles des télévisions

et des affiches néonisés. Il regarde tout ces reflets de flammes urbaines onduler et glisser le long des métaux

semi-translucides qui habillent les gratte-ciels plantés devant son bloque appartement. De par sa position cet

appartement situé au 6ième - et dernier - étage lui donnait en temps plein une vue rapprochée, très rapprochée,

sur le centre-ville et sa forêt ferreuse de buildings à la cime céleste; une vue qui lui rappelait celle

qu'un gamin aurait sur la proéminente poitrine d'une tante un peu trop ivre, le visage et l'innocence écrasé

contre cet amas mammaire, étouffé, asphyxié par un trop d'amour.

Un canva d'un bleu d'or perlé venait s'écouler contre la peau bitumé et métallisé de la cité tel une

peinture que les bâillements du soleil aurait fait fondre. La mort terrestre de cet astre faisait éclater ses

rayons contre l'atmosphère et chacun de ces éclats donnait au quartier une teinte de cuivre veiné, le centre-ville

en paraissait alors donc d'autant plus vivant. Le métal chancelait lentement: c'est la ville qui cherche à s'étirer.

Les grincements causés par ces étirements avaient des sonorités de soupir, un peu comme si enfin le centre urbain

pouvait respirer de cette surcharge diurne d'activités humaines. Sous ces couleurs on aurait dit que la ville

avait enfilé sa plus belle robe-de-chambre satiné avant d'aller rêver.

C'est à cette heure que l'esprit redevient animal. Chaque appartement tel une caverne laisse échapper ses

lueurs électroniques, à la chaleur médiatique les ombrages dansent et racontent leurs histoires abstraites tels

des idées éphémères peintes sur les murs. La lumière qui s'échappe de chacune de ces grottes semble souvent

indécise quant à ses propres couleurs: parfois d'un bleu pâle chaleureux, tel une fraîcheur réconfortante,

l'instant suivant d'un gris apaisant, calme, l'orangé plasmique éclabousse alors la pièce en une fraction

de seconde pour ensuite s'écouler d'un vert timide; des ellipses lumineuses laissant s'agiter sur les murs

des silhouettes épileptiques, saoules et vacillantes.

On dit que, si on sait regarder comme il faut, on peut voir l'âme  des gens au travers leurs yeux; est-ce

aussi vrai pour les villes? Ses infrastructures, ses commerces et ses maisons?

Être témoin de ces jeux d'ombres et lumières peut parfois vous laisser cet étrange impression d'arriver à

pouvoir goûter à chacune de ces intimités, comme de regarder au loin des amis interagir et les apprécier ou

d'être le fantôme d'un souvenir vivant au travers les réminiscences de scènes nostalgiques. Il y a cependant

derrière cet acte une certaine perversion, plus mignonne que vulgaire, comme celle d'attraper un chuchotement

au vol ou bien d'assister à un baisé timide un soir de neige; c'est d'être témoin d'un secret dont on ignore

l'ampleur.