User talk:Cesarsuarez

En Mémoire d`Yves Humbert
Yves Humbert, je le connais depuis longtemps. Parfois, j`ai l`impression de l`avoir toujours connu. Pourtant notre amitié et notre estime se sont plus souvent nourries d`absences que de baptêmes. Mais il me suffit de feuilleter ma mémoire pour le retrouver a quelque pages essentielles.

Ainsi, en 1974 , c`est lui qui le premier accroche aux murs de ma toute nouvelle galerie des images qui font trembler par leurs odeurs de soufre , de vin et musc. Cinq ans plus tard, c`est encore lui qui ferme la boucle , dans cette même galerie que j'abandonne , en y exposant ses cris et ses déchirements.

Je me souviens d`une de nos rencontre fortuites ; nous nous connaissions à peine, à l`aube d`un matin d`été , sur une place où émergeaient d`irréprochables alignements de platanes. Je promenais mon jeunes chien exigeant, qu'en bon photographe j`avais appelé Flash. Ce jour-là Yves m`avait raconté comment avec un appareil chaotique, chargé de tronçons de film périmés , il traquait l`ombre du vent sur les miroitement solitaires du lac.

Peu de temps après, il faisait une exposition. j`avais pris alors et reproduit quelques-unes de ses photographies et pendant des années elle m`ont servi a illustrer une partie de mes cours. Mais aujourd`hui, après tant et tant de projections , elles sont marquées de signes inéluctables de la vieillesse , fripées , ratatinées , couverte de champignons , inutilisables. Les originaux sont perdus. Qu'importe puisque depuis, dans la débâcle de ses nuits , à force d`insomnies , il a , en alchimiste exalté , découvert l`image philosophale.

Une image d`Yves Humbert, il faut d`abord l`embrasser d`un seul regard , puis la découvrir touche par touche , plonger le regard dans chaque nuance et se laisser porter par la douleur.

Il faut ensuite respirer ses senteurs inavouables, s`emplir les poumons des vapeurs saturnales et s`enivrer du parfum de son humus.

Il faut encore écouter attentivement les choses essentielles qu`elle nous crie et que pourtant on ose a peine murmurer. Il faut enfin la caresser comme elle nous triture, au risque de se brûler définitivement. C`est ainsi qu'il faut goûter chaque image d`Yves Humbert.

J`ai sous les yeux une de ses photographies. Elle mesure tout juste seize centimètres sur vingt-quatre. Son passe-partout biseauté fait trente-neuf centimètres sur cinquante et le cadre en bois clair verni n`a que deux centimètres de large. Ces dimensions sont dérisoires. Mais il n`y a, et de loin , aucune relation entre la surface totale de l`oeuvre et la stridence du cri qu`elle émet au moindre effleurement de regard.

je l`ai déjà dit. les photographie D`Yves Humbert se mesurent en décibels.

Jesus Moreno Photographe

Charles-Andre Dotte

Raoul Antonio Suarez - " Sonny Macoa " Paint Artist Respectė aimé comme artist, connaissance et client du Restaurant le Maitre-Jaques.

Plusieurs fois ,

Yves a dit, le lendemain d`avoir recu un bon repas offert par le Maitre-Jaques...

''Tu sais, Charles-Andre , je n`ai pas voulu me laver les dents hier soir seulement pour pouvoir savouré toute la nuit cet excellent plat ! ... '' ...Repose en paix Yves !!!



Yves Humbert
La photographie ... c`est l`eau du désert dans la lumière de la nuit qui n`en finit pas de jaillir au fond de soi comme l`ennui de ne pas t`avoir connue avant, mais avant quoi ? Puisque je n`aurais pas dû naître.

C`est un poème incessant de la vie et de la mort, une folle amoureuse d`un rêve perdu , là où se trouve la vérité.

c`est un horizon qui plane dans la beauté de Madame Lumière, ce soleil perdu parmi les tombes que la neige recouvre afin d'unifier les riches et les pauvres , les sots et les autres.

Une image ! Quelle image ? a l`envers ! Et alors ! C`est la peinture du ciel que découvres à chaque rayon de lumière, peintre éblouissant a nul autre pareil , qui sort la terre de son ennui , léthargie âpres de ceux qui voudraient dormir plutôt que voir.

La photographie .... c`est un mouvement de rêve perdu, suspendu par l'osséine , gélatine teintée de noirs sels d`argent limpides et transparents , qui fait renaître la pensée d`un instant , l'âme de celui qui la regarde , ces yeux qui ne servent a rien d`autre .... c`est ça la photographie , une machine infernal , un tombeau pour les imbéciles qui croient que tout est beau et facile.

Une idée philosophale et phallique, une image qui voile , encéphale disgracieux et mordant , abject dans ses débordements sauvage , épris de la liberté souvent imaginaire.

C`est une fleur qui ne veut pas mourir et qui s`offre à la nuit dans un bain sulfureux de pointes chimiques acidulées, qui te regardent dans la lumière inactinique , charogne inconsommable , même pas faite pour être respirée.

La beauté, la nuance des couleurs , seul et multiple cadeau des soleils froids où nuitamment tu te réveilles en transe , d`un sommeil enivré par l`extase vertigineuse du changement des couleurs qui s'échappent , se mouvant en violente tendresse , mourant pour renaître tel un phénix , dans cette nuit qui recèle des secrets inconnus.

C`est la lumière fantasmagorique qui n`est pas celle des bars, ni celle de l`alcool d`ennui , mais celle de la nuit ; la saisir au plus profond d`elle , tel un loup qui sort tranquille avec ses yeux de ... je t`aime , toi qui dort paisible. La fatigue m'émeut.

La photographie... c`est un instant qui passe, quand dans l'obscurité revient le chant des silences qui guettent l`ombre ; c`est l`approche sans bruit du cri des oiseaux qui se meurent sur une onde désavouée par tes pas sur le pavé , et ce reste étrange qui n`en finit pas de couler , lentement ...Toutes ces secondes ... pour l`infini ... j`aime.

á Léa ...